sulamite

Il

va

tête nue.

La mort, le

vent, l'injure,

il reçoit tout de

face, sans jamais

ralentir son pas. A

croire que ce qui le tourmente

n'est rien en regard de

ce qu'il espère.

A croire

que

la

mort

n'est guère

plus qu'un vent

de sable. A croire

que vivre est comme

il marche - sans fin.

Il marche. Sans arrêt il

marche. Il va ici et puis là.

Il passe sa vie sur quelque

soixante kilomètres de long,

trente de large. Et il

marche. Sans arrêt.

On dirait que le

repos lui est

interdit.

Ce

qu'on

sait de lui,

on le tient d'un

livre. Avec l'oreille un

peu plus fine, nous pourrions

nous passer de ce livre et recevoir

de ses nouvelles en écoutant

le chant des particules

de sable, soulevées

par ses pieds nus.

Rien ne se

remet de

son

passage

et son passage

n'en finit

pas.