sulamite

Il marche.

Sans arrêt il marche.

Il va ici et puis là.

Il passe sa vie sur quelques soixante kilomètres de long,

trente de large.

Et il marche. Sans arrêt. On dirait que le repos lui est interdit.

Ce qu'on sait de lui,

on le tient d'un livre.

Avec l'oreille un peu plus fine, nous pourrions recevoir

de ses nouvelles en écoutant

le chant des particules de sable,

soulevées par ses pieds nus.

Rien ne se remet de son passage et son passage n'en finit pas.

Ils sont d'abord quatre à écrire sur lui.

Ils ont, quand ils écrivent, soixante ans de retard

sur l'évènement de son passage.

Soixante ans au moins.

Nous en avons beaucoup plus, deux mille.

Tout ce qui peut être dit sur cet homme est en retard sur lui.

Il garde une foulée d'avance et sa parole est comme lui,

sans cesse en mouvement,

sans fin dans le mouvement de tout donner d'elle-même.

Deux mille ans après lui, c'est comme soixante.

Il vient de passer et les jardins d'Israël frémissent encore

de son passage, comme après une bombe,

les ondes brûlantes d'un souffle.

Il va tête nue.

La mort, le vent, l'injure, il reçoit tout de face,

sans jamais ralentir son pas.

À croire que ce qui le tourmente n'est rien

en regard de ce qu'il espère.

À croire que vivre est comme il marche 

• sans fin.»

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