sulamite

Il

marche.

Sans arrêt

il marche. Il va

ici et puis là. Il passe

sa vie sur quelque soixante

kilomètres de long, trente

de large. Et il marche

. Sans arrêt. On

dirait que

le repos

lui

est interdit.

Ce qu’on sait

de lui, on le tient

d’un livre.Avec l’oreille

un peu plus fine, nous pourrions

nous passer de ce livre et

recevoir de ses

nouvelles en

écoutant le

chant

des

particules

de sable, soulevées

par ses pieds nus.

Rien ne se

remet

de

son

passage

et son passage

n’en finit pas. Ils

sont d’abord quatre

à écrire sur lui. Ils ont,

quand ils écrivent, soixante

ans de retard sur l’événement

de son passage. Soixante

ans au moins. Nous

en avons beaucoup

plus, deux mille.

Tout ce qui

peut être

dit sur

cet

homme

est en retard

sur lui. Il garde

une foulée d’avance

et sa parole est comme

lui, sans cesse en mouvement,

sans fin dans le mouvement

de tout donner d’elle-

même. Deux mille

ans après lui,

c’est

comme

soixante. Il

vient de passer

et les jardins d’Israël

frémissent encore de son

passage, comme après

une bombe, les ondes

brûlantes d’un

souffle. Il va

tête nue.

La

mort,

le vent,

l’injure, il

reçoit tout de

face, sans jamais

ralentir son pas.A croire

que ce qui le tourmente

n’est rien en regard

de ce qu’il espère.

A croire que la

mort n’est

guère

plus

qu’un

vent de

sable.A croire

que vivre est comme

il marche...

sans

fin