sulamite

Il

fait froid à

Jérusalem cette nuit.

Des groupes se sont formés

autour des feux allumés. Quelques

soldats, une servante, des hommes. Ils parlent,

discutent. On vient d'arrêter celui qu'on

appelle le Nazaréen au Jardin

des Oliviers. Il est en

prison maintenant.

Oui, cet

homme

qui

se disait Roi

d'Israël et même

Fils de Dieu. Vous pensez,

Fils de Dieu. Un pauvre type, oui.

Qui ne sait pas faire de magie pour ouvrir

des portes. Pourtant on raconte que

la fille de Jaïrus et Lazare…

Mais au fait, toi,

bonhomme,

ne

le connais

tu pas ce Jésus ?

Enlève un peu ton manteau,

découvre ton visage, un regard a du

mal à mentir. Ta barbe est blanche, comme

ton vêtement, ton front dessine des

rides qui racontent des jours et

des jours enfuis. Viens plus

près de la lampe.La

lumière contourne

les casques,

les

glaives,

les armures

et les profils de deux

soldats et de la servante,

triangle renversé qui répond à

l'ellipse de l'autre groupe, celui de

l'autre feu, autres casques dans la pénombre.

Tout le monde te regarde, Pierre. Et toi

, tu ne regardes personne, tu es seul,

si seul, avec les lambeaux

de tes rêves. Tu y avais

cru si fort…Roi,

Seigneur,

Fils

de Dieu.

Des rêves de

lumière, de succès,

Jérusalem en liesse. Oui,

encore un peu et la pourpre

allait vêtir celui qui avait apaisé la

tempête sur le lac où tu pêchais depuis ton

enfance. Le Christ. Pour le suivre, tu as

tout laissé. Le petit monde où tu

vivais, les anémones qui

colorent de rouge les

rives du lac de

Tibériade

au

printemps,

ces rives douces et

ombreuses qui miroitent

sous la caresse des rayons. Mais

il fait froid ce soir, et si sombre. La nuit a la

saveur amère, si triste de l'absence, elle

dessine la mort et ton désespoir.Et

cette femme qui insiste. Oui,

je t'ai vu bonhomme, je

crois bien, avec ce

Nazaréen

.Il n'y

a

presque

plus de lumière,

les feux se meurent,

la main cache la bougie.

Alors, réponds bonhomme, ce

Nazaréen, tu le connais ?Je le connais ?

Ce Nazaréen qui se disait Fils de

Dieu, qui dort maintenant

dans un cachot et qui

va mourir ?

Cet

homme

qui parlait

d'une lumière qui

devait illuminer mon chemin ?

Non, je ne le connais plus, et même

, je ne le connais pas. Il m'a volé

toute mon espérance. Elle

gît sur la paille sale de

la prison, elle est

devenue

désespoir,

et a blanchi mes

cheveux. Il n'y a plus que

la nuit sur les murs de ma

vie. Et j'ai froid,

femme, si

froid.

S Albecker-

Grappe